index précédent suivant

 

 

Choses vues VI

1 2 3 4 5 6 7  

 

 

Mes promenades sont quotidiennes ; donc mes photos. Les rassembler ici de temps à autre est manière d'un premier tri. Certaines me sont, sur le moment, précieuses pour leur configuration ; d'autres pour un moment d'émotion ; d'autres enfin, simplement pour ce qu'elles donnent à voir qui m'aura parfois agacé, souvent amusé, surpris aussi.

 

D'avoir entrepris plutôt que de la philosophie grave, austère et rigoureuse, une morale sous forme d'histoires et d'images, pouvais-je longtemps patienter avant de verser, sans aucune culpabilité, dans les contes du pays de mon enfance ? Un livre, un peu d'imagination, force dragons, diableries … quelles délices !

Le rouge et le gris ! L'empire de l'image où pourtant nul ne regarde ni ne voit. L'une passe, l'épanouissement depuis longtemps flétri ; les autres passeront vite à autre chose, ravis d'avoir croqué cet instant sur une photo que bientôt ils ne regarderont sans doute même plus mais qui leur aura donné, sur l'instant, le vertige d'un peu d'éternité.

Bien étrange sensation de solitude : le monde nous semble indifférent ou tout au plus un faire-valoir ; l'autre ne nous soucie que très rarement et, je le crains, avec bien peu de générosité.

Histoire de pantins qui ne s'agitent même plus.

Sur le même pont : la même photographe, m'a-t-il semblé, que l'autre jour, qui pourtant s'était entichée d'une autre mise en scène qu'elle aura du, j'imagine, dénicher dans je ne sais quel improbable almanach poussiéreux et ringard du parfait photographe avide du truisme le plus niais pour clientèle crédule.

Les voici marchant main dans la main : ça vous avait un côté St Ex vulgarisé pour souvenir au rabais ! vous savez ? s'aimer c'est regarder ensemble dans la même direction !

Tout y est : Madame est en robe de soirée ; échancrure élégante, décolleté sophistiqué pour la séduction d'usage ; bouquet à la main pour le romantisme, c'est d'usage - Monsieur eut évidemment la prévenance de le lui offrir ! en espérant qu'on ne lui en soufflât pas l'idée

On remarquera néanmoins combien l'élégance de Monsieur est plus rustique si son sourire est aussi niaisement contraint que celui de Madame !

Elle se tenait là, immobile. Pas de téléphone pour tromper l'ennui ou le temps ! Elle ne devait pas plus chercher le soleil, il s'agaçait à se cacher encore.

Elle méditait !

On ne dira jamais assez la connivence presque gemellaire entre la pensée et le fleuve.

Héraclite bien sûr mais pas uniquement.

Quelque chose dans ce lent mouvement qui contrefait le repos … oui il y a bien des lieux où être et devenir voisinent de si près qu'on les croirait aisément envers et avers de la même réalité.

Je ne connais pas d'enfants qui ne le firent. Faire s'envoler les pigeons en faisant mine de les effrayer. Sans doute ne le sont-ils jamais, habitués depuis si longtemps à leurs facéties et à notre lourde indifférence.

Il faut dire qu'en parasites experts, ils s'agglutinent volontiers sitôt qu'ils anticipent quelques miettes à grapiller.

Il m'arrive de rêver : ah si ces volatiles pouvaient nous raconter !

On n'entendait que lui ! je l'ai longtemps cherché ; il était devant moi, simplement ! Son chant tonitruait à proportion inverse de sa taille.

S'emmêlerait-il lui aussi par ces chaleurs tardives de se croire encore ou déjà au printemps ?

Pas de photographe à l'horizon - moi je n'aurai été ici qu'intrus - pas de mise en scène. Une longue embrassage passionnée qui semblait ne pas vouloir finir.

Entre deux panneaux ridicules …entre des passants indifférents à tout ce qui n'était pas eux.

Mais l'amour n'est peut-être que cela : un entre-deux qui se prolonge plus ou moins longtemps ; un ilôt de lueurs extorqué à l'avaricieuse tiédeur de la banalité

Je ne connais pas de meilleure illustration de l'instant, du temps ou des terminaisons de l'être. Encore l'honnêteté me pousse-t-elle à avouer que l'illustration est involontaire, presque miraculeuse. Je désirais croquer le duveteux des nuages encadré par le feuillage jauni et le squelette des arbres désormais apparent.

Là, entre deux, une feuille dans ce mouvement léger, juste après que l'arbre l'eut abandonnée à son sort, virevoltait en silence en l'attente du sol.

Entre deux, derechef ! Comme si vivre, aimer n'était que se glisser entre deux portes.

 

Pour le reflet simplement …