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Marchés ....
Que n'en ont-ils rêvé de ce marché à la fois si physique et si abstrait, ces économistes qui en firent le pivot de leurs théories, l'agora de leurs divergences ? Et ici, presque par intrusion, ces trognes croquées sur les marchés toulousains conférant subitement une réalité presque obscène à ce mythique lieu d'équilibre ...
Ces vieux édentés traînant leur âpreté en des heures qui leur dussent plutôt mériter repos, qui troquent contre rare mitraille ce que leur ultime sueur offre encore de rouge appétence, claquent comme offenses à ce qu'on n'ose plus nommer progrès ...
Je puis toujours, du haut d'une posture esthétique, souligner ici le retour à la terre, là l'ultime baroud d'honneur contre l'invasion industrielle ... demeure surtout, en toute première ligne le dessin provoquant de la misère. Aussi émouvant que puisse sembler l'écho à peine affaibli des derniers soupirs d'une paysannerie moribonde ; aussi nostalgique que veuille paraître l'icône d'une ruralité que nos présomptions urbaines savourent comme un répit de ses agitations ordinaires, aussi bio que se parent les quelques fruits et légumes que nous convoitons avec l'ivresse des remparts, je vois d'abord, qui m'attriste, un échange qui réquisitionne jusqu'à l'obsession une vieillesse qui ne devrait pas être là.
Cet argent qui circule, presque caché, entre des mains vite enfouies demeure ce joker qui fait le corps encore 
exister, toujours se mouvoir : il lie les fragments sans cesse tentés de fuir d'une société toujours menacée d'entropie. L'actif ici circule et la foule prend corps. Elle fait sens pour un temps, si bref ; si fragile ; toujours à réitérer.
Nos liens décidément se soutiennent des gestes les plus archaïques : l'objet s'échange, subreptice ; il le faut. Ce qui fonde, toujours demeure caché : au fond de cette boîte que l'on enterre, cette boîte que nous avons traduit par testament. Caché depuis la fondation du monde ...
Ce soir, oui, j'hésite entre y voir l'écho presque éteint de la permanence de l'être, ou l'éclat vulgaire de la modernité.
Mais, peut-être après tout, n'est-ce que la forme crispée de toutes nos régressions.