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Tout fuit, tout passe, l'espace efface le bruit
Une fin ?
un recommencement ?
tout ceci en même temps car c'est un moment étrange que de les voir achever un parcours et se rêver le poursuivre ailleurs. Peuvent-ils savoir, et le mesure-je moi-même combien tout jamais n'est que retour impitoyable au même .
J'aime bien, néanmoins, qui me rappelle pourquoi toujours je voulus faire ce métier. Combien j'eusse détester n'avoir à m'enquérir que de dossiers. J'aime la pâte humaine non pour l'arrogance vaine ou la modestie feinte de la former mais bien plutôt, au contraire, pour sa précieuse inertie et capacité à résister. J'aime décidément ce métier pour l'arrogance qu'il vous interdit de présumer seulement être pour quelque chose dans leur cheminement : loin d'être frustrante, la lente appropriation en eux de ce qui leur fut transmis et qui ne leur fera saisir que bien plus tard ce qu'ils doivent à telle ou telle rencontre, tel ou tel exercice, telle ou telle expérience, est en même temps notre sauvegarde contre toute prétention à s'ériger Pygmalion.
Passage, oui ; donc passeur !
Eux s'élancent, moi j'achève ! mais comment ne pas considérer dans cette contra-position l'identique tension vers l'être.
Bavard impénitent ou passeur d'âmes ? quelque chose entre les deux ! sûrement !